Il y a une guerre qui est menée
Dans notre petitesse, notre étroitesse
Qui fait de nous des affamés
Il y a plein de ces gens assassinés
Des tombes sans aucune liesse
De ces fantômes aux pas désespérés
Il y a une urgence qui a cessé
De mettre sur des lits, ces fesses
Où le stylet a eu beau s'essayer
Il y a une démesure secondée
De ces rituels, des pleurs, sans cesse
Où le temps est de marbre éméché
Il y a un monde bien aveuglé
Dont les relans de l'espèce
Ne sont que sursaut tourmenté
Il n'y a plus de regards à porter
Car plus aucun mirroir n'agresse
Ces âmes aux yeux déglobulés...
le 9 fèvrier 2004
à 22 h 40
EsteBaN.Hache
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